Почему черновики?
В век современных технологий, интернета, смартфонов, социальных сетей, искусственного интеллекта не так много остается того, что мог бы сделать человек самостоятельно.
Сделать честно, талантливо, самоотверженно, без чьей-либо помощи.
По сути, это остатки аналогового лампового мира, где каждый мог оставаться наедине с собой и своими мыслями.
Делиться этими мыслями, обсуждать, спорить, доказывать, убеждать.
Все очень просто: один создает, другой наслаждается, оценивает, погружается.
В конце концов, думает и анализирует.
Это касается не только поэзии и литературы, но и музыки, живописи, любого другого творчества и искусства.
Так было раньше, когда еще произведения не назывались треками, стихи — текстАми, миры — вселенными, а литература не превратилась в комиксы.
Когда композиторы еще не стали диджеями, фотохудожники не снимали на телефон.
Когда не было блогеров, коучей и тренеров.
Когда ценились образование и профессионализм.
Когда учитель или врач были уважаемыми профессиями и не нужно было быть курьером на самокате, чтобы получать достойный заработок.
Когда не было еще курьеров, а на самокате катались дети, аналоговые дети на аналоговых самокатах.
Я пишу стихи, потому что для меня это тот самый мир.
Мой мир — теплый, винтажный, добрый.
Мир, где есть свобода творчества, решений.
Моих решений.
Моих мыслей.
Мир, в котором читают стихи, ходят в кино, слушают винил.
Мир, в котором влюбляются не потому, что престижно, выгодно или модно, а просто так — из-за взаимных симпатий друг к другу.
Если кто-то разделяет мои ценности, я только рад.
Если кто-то прочтет мои произведения, значит, не зря они были написаны.
Значит, мы не потерянное поколение и еще способны читать немного больше, чем написано в инструкции для варки пельменей.
Вы держите в руках мою вторую книгу стихов «ЧЕРНОВИКИ».
После выхода книги «4:1 в мою пользу» осталось много произведений, которые не вошли в сборник.
Не вошли по ряду причин: не совпадали по настроению, не увязывались с основным посылом и расстановкой произведений в сборнике, не были, как мне казалось, закончены или достаточно проработаны.
Но большая часть так и осталась просто черновиками, фразами, набросками.
Идеи рождаются постоянно, их нужно просто успевать фиксировать.
Какие-то мысли сразу превращаются в произведения, а есть те, которым нужно «отлежаться», и вернуться к ним получится через определенный промежуток времени.
Когда понимаешь, что незаконченных мыслей слишком много и хватит на целый сборник, тогда и приходит желание провести ревизию своих рукописей.
Эта книга — прямое продолжение первой. Большая ее часть состоит из черновиков, которые были дописаны, доработаны, переосмыслены и переформатированы.
Поэтому книга и получила такое лаконичное название — «ЧЕРНОВИКИ».
Основная тема, которая проходит через всю книгу, — это, конечно, любовь.
Любовь к своей семье, к природе, к обычным простым эмоциям.
В ней нет протестов и политики, только чувства.
Чувства радости и уныния, веселья и грусти, любви и ненависти, встреч и расставаний.
Хочу пожелать вам хороших эмоций.
Мечтайте!!!
Летайте!!!
Любите!!!
С уважением, Александр Крипаков, 2025 г.
Боюсь…
Боюсь однажды оказаться за закрытой дверью,
За дверью, от которой больше нет ключей.
В один момент ты просто перестала верить,
Обидевшись, как мне казалось, из-за мелочей.
Боюсь, что не возьмешь однажды трубку
Или, быть может, к телефону подойдешь уже не ты.
А слабость, с..ка, подтолкнет взять снова в руку рюмку,
Перешагнув опасную черту.
Боюсь проснуться темной и холодной ночью
Совсем один, укрывшись одиночеством и пустотой.
В порыве ярости возьму легко
и вычеркну тебя из жизни своих строчек,
Тех, что писал когда-то, опьяненный красотой.
Боюсь, что мой детокс продлится бесконечно,
Что вряд ли я смогу еще кого-то полюбить.
И аритмия порванного сердца
не настолько скоротечна,
Его так быстро точно не зашить.
20.06.2023 г.
Путь…
Так много пройдено извилистых дорог,
Как мало времени отведено на перекрестки.
И каждый раз, судьбы перешагнув порог,
Со смертью, будто с шулером, играем мы в наперстки.
Поставим все на черное, но выпадет зеро,
С надеждой вновь мечтаем о реванше,
Отказываясь верить в то, что все предрешено,
Чеканим шаг в последнем своем марше.
Конечно, понимаем, не каждый доползет
И к финишу редеет строй уже немолодой пехоты.
Но тот, кто сможет (или просто повезет),
С предсмертного сойдет на время эшафота.
И обернется, вспомнив этот трудный путь
И все невзгоды, что когда-то поровну делили.
Вот только жаль, но время не получится вернуть,
Оно не нужно тем, чей прах уже в могиле.
06.07.2023 г.
Дождь…
Дождь мелким бисером просыпался на город,
Осколки аккуратно собирая в зеркала.
Пришел под утро, захватив с собою холод,
С походкой и повадками немого бунтаря.
Стараясь разбудить, стучался ветром в окна,
Серебряными каплями стекая по стеклу.
Раскатом грома хохотал над тем, как люди мокнут,
Бегут по лужам, не проснувшись поутру.
Небрежно путал гривы городских деревьев,
Струился душем, образуя вены быстрых рек,
Рвал в клочья провода
(свисающие медью городские нервы)
И прятался на чердаке как одинокий стерх.
Зонты стреляли в небо залпами орудий,
Цветными куполами закрывая горизонт.
Из ткани создавали хрупкую иллюзию,
Наивно полагая, будто это их спасет.
17.07.2023 г.
Пожар…
Однажды на рассвете с неба падал пепел,
Кружился антрацитом, укрывая город в тишине.
За горизонтом лес горел, виной тому был ветер,
Не смог пройти бродяга мимо, не оставшись в стороне.
Своим прохладным утренним дыханием
Едва живое сердце спящего костра
Реанимировал с неистовым старанием,
Растрепывая кудри дыма, пробуждая от сна.
Лес умирал один в пожаре молча,
Дарил огню зеленую листву.
Стоял, от боли тихо корчась,
Роняя ветви на сожженную траву.
Накрыл метелью праха спящий город,
Умело краски изменив на черный цвет,
Стремясь безудержным напором
Влететь на скорости в рассвет.
03.08.2023 г.
Прощаю…
В руке две монеты с собою в дорогу,
На утлом челне уплываю я к Богу,
В мир полутеней, где раскаяться поздно.
Нервозно…
И времени нет молить о пощаде,
Спокойствие тела приходит наградой,
Отсутствие боли вдобавок к спасенью.
Смиренье…
Сухие цветы там, где тело сгорает,
Солью высохли слезы, где обычно страдают,
Последнее фото покроется пылью.
Забыли…
Тугой тетивой отпускаю в рассветы
Стихи недописанным солнечным летом,
Пусть память уймется, свечой догорая.
Прощаю…
08.08.2023 г.
Одиночество…
По пыльным лабиринтам спящих комнат,
В холодном полумраке не перебивая тишину,
Ищу того, кто все-таки меня запомнит,
С кем разделю последнюю весну.
Немые кухни бережно хранят былые чувства,
В забытых коридорах — та же тишина.
Поймав сквозняк, проснется скрипом люстра,
Роняя пыльную вуаль небрежно после сна.
Отчаянно тону в объятиях сумасшедших мыслей,
Крадусь на цыпочках, опережая собственную тень.
Вот только стрелки внутренних
часов на полночи зависли,
Неспешно маятника замедляя карусель.
06.09.2023 г.
Позволь…
Позволь мне написать письмо,
Порой так проще, чем сказать словами.
О том, что мучило, но так и не прошло,
Терзает и болит теперь годами.
Позволь однажды позвонить
Без повода, услышать просто голос нежный,
Вокруг да около напрасно чтобы не ходить,
А получить авансом толику надежды.
Позволь мне проводить тебя домой,
Мы посчитаем вместе звезды, что сгорают в море,
Исчезнув, умирают под водой,
Прервав свою последнюю love story.
Позволь мне просто тихо ждать,
Оковы одиночества примерить.
Среди прохожих силуэт искать,
Надеяться, любить, терпеть и верить.
12.09.2023 г.
Предательство…
Живу на вдохе, рвутся жилы,
Осталось ровно два глотка.
Кто отвернулись — не любили,
Их память слишком коротка.
Безвольным стадом ждут команды,
Покорно закусив зубами удила.
Прольется кровь от вашей правды,
Когда закончится игра.
Глотая вдоволь предрассудки,
Секирой мают палачи.
Кто здесь святой, а кто ублюдки,
На шеях пробуют мечи.
Слепой Фемиде хватит воли,
Пороки множатся с лихвой.
Не пожелал такой бы доли
Даже врагам со злой судьбой.
14.09.20.2023 г.
Довольно…
Нет больше времени на медленные танцы,
Давай закончим это сложный диалог.
Извечный арестант на скором поезде,
где годы пролетали, словно станции,
С которого сойти я вовремя не смог.
Ну что ты лечишь, выедая мозг мне ложкой,
Я отдал все, оставив только блюз.
Ты ниже плинтуса упала,
занимаясь унизительной дележкой,
Уничтожая окончательно и без того мучительный союз.
За что любил, ну ты же явно стерва,
Как смог прожить так много долгих лет?
Семейный мазохизм прощал,
пока вязала из моих ты нервов.
С таким успехом хватит даже на берет.
Довольно, я занял очередь на плаху
И, черт с тобой, готов немного потерпеть.
Есть время, пока другому бедолаге рвут рубаху,
Пока палач готовит свою плеть.
Не строй иллюзий, будто сможем мы договориться,
Победа в нашем случае — живыми выйти из игры.
И если не любовью, хотя бы дружбой
попробуем спокойно насладиться,
С надеждой поднимая белый флаг
после безумия борьбы.
21.09.2023 г.
Продажная любовь…
Как победить коррупцию в любви?
Спасти от меркантильности порядков,
Сгорая в танце страсти без остатка,
Твоим стать вечным ВИЗАВИ?
Что значит, я тебе не подхожу?
Не тот размер у моего айфона,
Не член великой ложи в тайном ордене масонов,
Не иноагент и даже в «Форбс» не состою?
Наверное, мои скилы стары,
Прости, что не владею виллой на Майорке,
Куда бы хитро… стриженого йорка
На черном «Майбахе» и в шубе из блэкглама норки
Возила чилить иногда бы ты.
Самоуверенности в долг не занимать,
Спасибо, что даешь бесплатно мне фидбэки.
Абьюзу, скуфу и дискретному калеке
Выслушивать от узницы валютной ипотеки,
Как стать успешным, твою мать.
Послушай, без обид, моя родная,
Остался лишь единственный вопрос.
Не ради любопытства свой засовываю нос,
Давай гипотетически представим,
что, если это все сбылось,
На кой… принцесса мне такая?
27.09.2023 г.
Прости меня, батя…
Прости меня, батя, снова я не успел,
И удочки пылью уснули в прихожей.
Опять оправдания,
Опять куча дел,
А точно все это дороже?
Ну что тут сказать, видно, сильно хотел,
Все думал, что время покурит.
Как всегда, на часы посмотреть не сумел,
Ничего, подождет, не убудет.
Старик наблюдал терпеливо в окно,
Стараясь узнать в силуэтах,
Как в старом немом черно-белом кино
Мечты догорали с рассветом.
Смотрел, вспоминая себя молодым,
Те годы, в которых все проще,
Где просто вдвоем — он и сын —
Понимают друг друга на ощупь.
Вспоминал, как однажды в улыбке зари,
Запуская воздушного змея,
По́днял вверх сильные руки свои,
Посадив сына на шею.
Стоит молчаливо у гранитной плиты
Вечно занятый сын, вытирая слезы рукою.
Прости меня, батя, я разрушил мосты,
По которым гуляли с тобою.
05.10.2023 г.
Непобежденный…
Ты должен сам пройти свой путь,
Попутчики, как правило, мешают.
В любой момент готовы нож
под ребра неожиданно воткнуть,
Идут в тени, сбивают с мыслей
и специально отвлекают.
Свой путь на то и СВОЙ, ты по нему идешь один,
Ступая аккуратно в такт блуждающему пульсу.
Забытый Ронин, вечный странник, одинокий пилигрим,
Мечтающий познать всю философию
загадочного Заратустры.
Твой компас — одинокая луна
На карте шрамов повидавших боль ладоней.
Уставший воин, за ошибки юности
отдавший долг сполна,
Поверженный, но непобежденный.
12.10.2023 г.
Старость…
Пропиты смыслы, прокурены мечты,
Ночь одиноким хищником идет
по окровавленному следу.
Напрасны слезы, взорваны мосты,
Последний вздох — и нас проглотит небо.
Так много слов впустую, звучит финальный горн,
В часах песчинок ровно две затяжки.
Мышьяк встал в горле, словно приторный попкорн,
Но шоры сброшены, и в клочья порвана упряжка.
В оковы памяти добавлен новый стих,
Спешу пропеть молитву лебединой песней.
Вдруг на колени падает седой и обессиленный старик
С надеждой, что обязательно воскреснет.
29.10.2023 г.
Кто я такой…
Кто я такой, чтобы судить,
Оценивать и вешать ярлыки тем более?
Живите, если нравится так жить,
Бесцельно балансируя на грани
между мазохизмом и любовью.
Кто я такой, чтобы указывать вам путь?
Заблудший путник, потерявший маяков свечение.
Кого хочу всем этим обмануть,
Душевного стриптиза черпая немое вдохновение?
Кто я такой, чтобы понять,
Насколько раны кровоточат скорбной мукой,
Что нужно в корне поменять,
Как шрамы излечить разлукой.
Кто я такой, чтобы прощать?
Не тех дверей вы рвете петли.
Навеки с верой обвенчать,
Внимание не обращать на сплетни.
07.11.2023 г.
Иди к черту…
Ну как же так, мы вроде обо всем договорились
И поклялись любить до гробовой доски.
Скажи, куда вся эта нежность однажды испарилась,
Бесцеремонно душу разрывая на куски.
Давай попробуем с тобой начать сначала,
Семья, как мне казалось, — это компромисс.
Поговори со мной, я не услышал, что ты промычала,
Не нужно превращать мой монолог
в дешевый бенефис.
Послушай, дорогая, не для себя стараюсь,
Ты можешь отложить на время телефон?
Не стоит все мои слова воспринимать
в штыки, я не цепляюсь,
Хочу урегулировать лишь прения сторон.
Я сделал все, что мог, иди ты лучше к черту,
Доказывать что-либо в сто раз дороже мне.
Нет больше сил сводить все время счеты,
Пускай любовь сгорит дотла в огне.
22.11.2023 г.
Города…
Морщины старого асфальта —
Больная кожа городов.
Под серой простыней уставшего базальта
Спят язвы раненых дорог.
Уроды типовых многоэтажек
Глотают в ипотеку многоквартирный Алькатрас.
Адреналин из кофе в каждой чашке,
Еда в коробке, телевизор и матрас.
Не соблюдая правила дистанции,
Взрывая никотином кислород,
На сонных островках холодных станций
Толпится дремлющий народ.
Бесплатный фрагмент закончился.
Купите книгу, чтобы продолжить чтение.