Бесплатный фрагмент - Дороги, мозоли и пиво

Дороги, мозоли и пиво Автобиографическая повесть.

Оглавление

Глава 1: Мюнхен — бетон и мечты 1

Глава 2: Болонья — паста и хаос. 5

Глава 3: Барселона — апельсины и свобода. 9

Глава 4: Амстердам — цветы, каналы и дым 13

Глава 5: Прага — кнедлики и мосты 17

Глава 6: Париж — любовь, шаурма и тени. 21

Глава 7: Берлин — техно, тени и кошелёк 25

Глава 8: Варшава — рынок, водка и тень 29

Глава 9: Лиссабон — рыба, океан и призраки. 33

Глава 10: Рим — камни, вино и конец начала 37

Глава 11: Мадрид — тапас, танцы и тень 41

Глава 12: Будапешт — гуляш, бани и мост 45

Глава 13: Стамбул — базар, чай и толпа 49

Глава 14: Афины — казино, солнце и зеркало. 53

Глава 15: Дубровник — море, Жюли и письмо. 57

Глава 16: Дублин — дождь, пабы и карман 61

Глава 1: Мюнхен — бетон и мечты.

□‡. ˘ L √C»

Мюнхен встретил меня дождём и запахом мокрого асфальта, будто город решил сразу показать, что романтики тут не будет. Я вылез из автобуса на окраине, с рюкзаком, в котором болтались две футболки, пачка сигарет и 37 евро. Телефон сдох, карта осталась в мечтах, и я пошёл искать хостел, ориентируясь по

вывескам и чуйке. Чуйка, к слову, была паршивая — через час я оказался в подворотне, где пахло пивом и кошачьей мочой.

Хостел нашёл чудом. За стойкой сидел чувак с дредами, похожий на

постаревшего Боба Марли, который выдал мне ключ и пробурчал: «Завтрак с семи, кофе дрянь». Комната на шестерых пахла носками и чьими-то мечтами. Я бросил рюкзак и полез в карман за бумажкой: «Стройка, 12 евро в час, без контракта». Звучало как джекпот для парня, который жил на макаронах и

обещаниях.

На стройке было шумно, пыльно и холодно. Бригадир Ханс, здоровенный немец с лицом, будто вырезанным из кирпича, посмотрел на меня, как на кота,

который притащил дохлую мышь. «Русский?» — спросил он. Я кивнул. «Гут. Бери лопату». Лопата весила, как моя жизнь, а бетон — ещё тяжелее. Рядом ошивался поляк Сташек, который через час угощал меня сигаретой и учил, как прятать пиво от Ханса. «Улыбайся, брат, — говорил он, щурясь, — немцы это любят».

К вечеру я еле волок ноги. Мышцы ныли, будто я боролся с быком. Но в кармане лежали 60 евро, и это был мой триумф. В хостеле я разговорился с Клэр, француженкой, сбежавшей из Парижа ради «жизни на воле». Мы пили дешёвое пиво, сидя на подоконнике, и спорили, стоит ли свобода продавленных матрасов. «Ты хоть живёшь, Саша, — сказала она, глядя на звёзды. — А я в

офисе умирала». Её слова застряли в голове, как заноза.

Через неделю я понял, что Мюнхен — не мой город. Слишком дорогой,

слишком правильный. Сташек дал адрес забегаловки в Болонье, где «русских любят», и я, с 200 евро и мозолями, купил билет на автобус. Мюнхен остался позади — с дождём, бетоном и Клэр, которая, наверное, до сих пор ищет свою свободу.

Глава 2: Болонья — паста и хаос.

{🏕} {🗻} 🧭

Болонья встретила меня солнцем и запахом хлеба, пробивавшимся сквозь вонь автобусной станции. После Мюнхена, где всё было правильным, я хотел живого, тёплого города. В рюкзаке — 200 евро, пара футболок и адрес от

Сташека: «Da Sergio». «Русских любят, паста за счёт заведения», — сказал он. Я поверил. Зря.

Забегаловка пряталась в переулке, где брусчатка была кривой, как моя судьба. Хозяин, Серёга, выглядел, как сбежавший из 90-х: кожанка, цепь, «братан» через слово. «Работа простая — таскай ящики, мой полы, улыбайся. 8 евро в час,

паста твоя», — сказал он. Паста звучала, как любовь, и я согласился. Работа была адом. Ящики весили, как совесть, полы липли, как клей.

Посетители орали, будто это спорт, а я бегал с помидором в волосах. На кухне

заправлял Лука, тощий итальянец, который резал помидоры и пел «О соле мио». «Если это мечта, то я в ней лишний», — думал я.

Болонья завораживала. После смены я бродил по улочкам, где пахло кофе и каштанами. Лука затащил меня на праздник — вино, танцы, аккордеон. Я

танцевал с итальянкой, которая кричала «Руссо, браво!» и угощала сангрией. На минуту я был героем фильма с хэппи-эндом. Спойлер: хэппи-энд был не про меня.

Серёга задержал зарплату, бормоча про «бизнес». Я психанул — 150 евро за две недели? Вечером я забрёл в район, где фонари светили красным. Мария,

румынка, предложила «компанию», но я хмыкнул: «Только на эспрессо». Она угостила сигаретой. «Мы все за мечтой, — сказала она, глядя на звёзды, — но она убегает». Я кивнул. Моя мечта убегала быстрее.

Я собрал рюкзак и купил билет до Барселоны. Серёга сунул 50 евро «на дорогу»: «Братан, вернёшься». Я не вернулся. Болонья осталась — паста, Лука, Мария и кривые улочки.

Глава 3: Барселона — апельсины и свобода

`«● o»˙~ <i≤µ

Барселона пахла морем, пылью и жареными каштанами, которые я принял за свободу. После Болоньи, где Серёга кинул с зарплатой, я хотел солнца и работы.

В кармане — 80 евро, в рюкзаке — футболки и надежда. Автобус высадил у площади Каталонии, где я думал: «Саша, не облажайся».

Работа — сбор апельсинов на ферме, 7 евро в час. Романтика? Пекло. Солнце жарило, апельсины кололись. Бригадир Хуан орал "¡Rápido, ruso!» и махал

руками. Напарники — марокканцы, поляки, украинцы — шутили, что мы строим Хуану виллу. Я ржал, но спина ныла.

Жил в хостеле, где Wi-Fi был мифом. Сосед Джейк, англичанин под кайфом, таскал меня на вечеринки. В Грасии — фестиваль, сальса, сангрия. «Саша,

расслабься!» — орал он. Я выпил, и на минуту всё было приключением.