Бесплатный фрагмент - Джеймс Брок

На улице стояла теплая осень — такая, что воздух пах не холодом, а тлеющими листьями и чем-то неуловимо сладким. Джеймс шёл по узкой дорожке, ведущей к подъезду, и чувствовал, как шаги отдаются в груди.

Он не знал, зачем согласился прийти. Его подруга, с которой он был в дружеских отношений уже с самого детства, написала в мессенджер: «Приходи, я хочу тебя познакомить со своей одноклассницей, мы не виделись уже пару лет».

Он не любил чужих квартир. Новых знакомств. Особенно тех, кто ждал от него чего-то заранее. Но что-то в тоне того сообщения показалось ему — неуловимо важным.

Квартира встретила его запахом кофе, духов с ноткой жасмина и старого дерева. Он ещё не вошёл полностью, а уже услышал её голос. Низкий, с лёгкой хрипотцой, будто после долгого смеха или сигареты на балконе.

— Привет… — сказала она и посмотрела прямо в глаза. — Я Лэли.

Это имя он запомнил сразу. Как будто знал его всегда.

Она была одета просто: тёмный свитер, волосы собраны в высокий пучок, на губах — неяркая помада, почти стертая. Взгляд — открытый, но с тайной. Он почувствовал, как в груди щёлкнул замок, к которому никто раньше даже не подходил.

— Джеймс, — ответил. — Меня сюда заманили.

Она усмехнулась:

— Меня тоже.

Они сели на старый диван. Подруга отлучилась на кухню. В комнате остались только они, лёгкая музыка из колонок и напряжение, которое не пугало, а будто манило.

— Знаешь, я не ищу отношений, — сказала она. — Я просто устала быть одна.

— Я тоже, — ответил он. — Но я уже и не помню, как это — быть с кем-то.

Тишина между ними была не пустой. Она наполнялась мыслями, запахами, дыханием. Лэли протянула руку и чуть коснулась его пальцев. Неуверенно, как будто спрашивала: можно?

Он ответил тем же. Легко, но с твёрдостью. Они больше не говорили — слов не требовалось.

И когда она, спустя час, закрыла за ним дверь, в её взгляде не было сожаления. Только ожидание. И лёгкий страх от того, что всё только начинается.

Они начали встречаться без договоров. Просто вдруг оказалось, что им хорошо друг с другом. В будни — переписки, смешные мемы, голосовые с запинкой, потому что не хочется звучать слишком серьёзно. А по выходным — встречи. Всегда немного неловкие в начале, как будто всё ещё не верится, что это правда.

В первое воскресенье они гуляли по ботаническому саду. Листья были огненными — красными, медными, почти пурпурными. Она фотографировала мокрые скамейки, а он — её, когда она об этом не знала. Потом показал кадр:

— У тебя взгляд такой… будто ты слышишь музыку.

— Я всегда её слышу, — усмехнулась она. — Просто она не всегда моя.

Он не ответил. Просто улыбнулся.

Через неделю он принёс ей цветы. Не розы, не лилии — он не знал, что дарить. Купил самый тёплый букет, какой смог найти: полевые цветы и хризантемы.

— Они странные, — сказала она, вдыхая аромат. — Но это хорошо. Я не люблю правильное.

На следующей встрече она вручила ему свёрток: вязаный шарф, который начала, как она сказала, «ещё до тебя».

— Но он почему-то получился именно твой.

Было утро в кафе. Они сидели у окна. За стеклом шёл мокрый снег. Она макала круассан в кофе, он ел кашу и думал, как странно всё это — сидеть напротив кого-то, кого знаешь так мало, но с кем так спокойно, будто всегда.

— У меня чувство, — сказал он, — что я всё время о тебе думаю. Даже когда не думаю.

— Это значит, ты заболел, — усмехнулась она. — Или это то самое.

Он не спросил, что «то самое». Не хотел разрушить хрупкость момента.