Бесплатный фрагмент - Шрамы Ангела
Восставшая
Ты — мой безопасный порт. Даже если весь день был штормом, вечером я могу бросить якорь в твоих глазах
Я начала замечать, что храню в голове мелочи о тебе, как драгоценности: как ты морщишь нос, когда думаешь, как твои пальцы ищут край подушки во сне
Мы создали свой собственный язык — из полуулыбок, случайных касаний и тех слов, которые понимаем без контекста
«Я больше не злюсь. Я просто помню.»
«Когда тебя предают, больнее всего не чужие слова, а твои собственные — те, что ты сказал в их защиту.»
«Ты — как утро в доме, где мне не нужно включать свет. Мне хватает твоего присутствия.»
Ты — мой безопасный порт. Даже если весь день был штормом, вечером я могу бросить якорь в твоих глазах
Я начала замечать, что храню в голове мелочи о тебе, как драгоценности: как ты морщишь нос, когда думаешь, как твои пальцы ищут край подушки во сне
Мы создали свой собственный язык — из полуулыбок, случайных касаний и тех слов, которые понимаем без контекста
Ты превратил мои «я» в «мы» так естественно, будто это всегда должно было быть именно так…
Когда ты рядом, время течёт иначе — не линейно, а кругами, как дым от нашей вечерней свечи
Я больше не боюсь тишины — потому что с тобой это не молчание, а особый способ разговора
Ты — человек, с которым хочется стареть. Не потому что страшно в одиночку, а потому что интересно, какими мы станем через годы
Я люблю тебя не за что-то, а вопреки — вопреки расстояниям, непониманию, плохим дням
Вопреки всему, что должно было нас разъединить, но не смогло
Ты — мой самый честный поступок в жизни. Всё остальное я могла бы объяснить логикой, но ты — только сердцем
«Любить — это не значит держать. Иногда это значит разжать руки и смотреть, как уходит самое дорогое.»
«Мы — как две страницы в одной книге: разные, но неразделимые.»
«Ты — мой внутренний пейзаж. Даже с закрытыми глазами я вижу тебя.»
«Иногда я ловлю себя на мысли, что ищу твоё дыхание в ритме дня.»
«Скучать — это не считать дни, а замечать, как всё вокруг становится тише без тебя.»
«Я ловлю твоё отсутствие, как эхо — оно живёт в моих привычках, в пустой чашке утром, в недоговорённых словах.»
«Я думала, мы — история. Оказалось, просто черновик, который можно выбросить.»
«Я не злая. Я просто научилась отвечать людям той же монетой, которой они платят.»
«Иногда самая страшная месть — это позволить человеку осознать, что он потерял. И не вернуться.»
«Я больше не кричу. Я просто смотрю в глаза и говорю ровно то, что убьёт тебя тише шёпота.»
«Злость — это любовь, которой некуда деться.»
«Жизнь — это когда ты просыпаешься и понимаешь, что больше не ждёшь чуда. Ты просто идёшь и терпишь.»
«Мы все носим шрамы. Просто некоторые умеют лучше прятать их под улыбками.»
«Самое страшное — это не боль, а привычка к ней.»
«Иногда хочется не умереть, а просто перестать существовать. Хотя бы на день.»
«Боль — это когда ты больше не можешь плакать. Потому что слёзы закончились, а пустота — нет.»
«Люди ошибаются. Но если человек искренне старается — это видно без слов.»
«Второй шанс — это не слабость. Это смелость дать кому-то возможность доказать, что твоя вера в них — не напрасна.»
«Не все умеют любить правильно с первого раза. Некоторым нужно упасть, чтобы научиться беречь.»
Ты превратил мои «я» в «мы» так естественно, будто это всегда должно было быть именно так…
Когда ты рядом, время течёт иначе — не линейно, а кругами, как дым от нашей вечерней свечи
Я больше не боюсь тишины — потому что с тобой это не молчание, а особый способ разговора
Ты — человек, с которым хочется стареть. Не потому что страшно в одиночку, а потому что интересно, какими мы станем через годы
Я люблю тебя не за что-то, а вопреки — вопреки расстояниям, непониманию, плохим дням
Вопреки всему, что должно было нас разъединить, но не смогло
Ты — мой самый честный поступок в жизни. Всё остальное я могла бы объяснить логикой, но ты — только сердцем
«Любить — это не значит держать. Иногда это значит разжать руки и смотреть, как уходит самое дорогое.»
«Мы — как две страницы в одной книге: разные, но неразделимые.»
«Ты — мой внутренний пейзаж. Даже с закрытыми глазами я вижу тебя.»
«Иногда я ловлю себя на мысли, что ищу твоё дыхание в ритме дня.»
«Скучать — это не считать дни, а замечать, как всё вокруг становится тише без тебя.»
«Я ловлю твоё отсутствие, как эхо — оно живёт в моих привычках, в пустой чашке утром, в недоговорённых словах.»
Амалия Сирин (Исраилова)
Шрамы ангела
«Шепот чернил»
Я писала тебе письма лунным светом,
На листах из осенней паутины.
Ты ловил их в полёте — но ветер
Уносил их туда, где кончаются сны.
Ты искал меня в отраженьях под утро,
В переулках, где время течёт вспять.
А я стала тенью на старом пюпитре,
Мелодией, что нельзя сыграть.
Мы встречались в строках между «помни» и «вечно»,
Где любовь — это тихий узор из пятен.
Ты дочитал до конца — и внезапно
Узнал свой почерк в последней строфе…
Шепот чернил — для тех, кто темнее
«Шепот чернил» — не просто звук,
А порез мысли, соль на губах,
Ты в него вплела свой испуг,
Свой смех — как ржавые гвозди в ребрах.
Спасибо, что видишь красоту
В том, что рождалось в полутьме,
Где каждое слово — пустоту
Пронзает алмазом в забытом холсте.
Но знай: прекрасное — не всегда нежно,
Оно как тень на лезвии ножей,
и если мой стих тебе неизбежен-
Значит, ты тоже из тех, кто черней…
«Тьма»
В тьме веков, где тени шепчут тайны,
Я — владычица ночи, бездны и снов.
Могу я поглотить свет и всё, что было,
И оставить лишь шепот, что сердце сожжет.
Власть моя — в бездне, где страхи таятся,
Я — королева, вечно скрытая,
В каждом вздохе — холод, в каждом взгляде — яд,
Тьма веков — моя вечная награда.
Пусть свет исчезнет, и ночь возьмёт своё,
Я — тень, что правит, и не знает покоя,
В этом мраке я — истинная судьба,
Владычица вечной тьмы и зла.
Мои пальцы — из лунного дыма,
Моя мантия- из шепота забытых клятв.
Я творю законы из тишины,
А ваши страхи — всего лишь мой завтрак.
Вы зовете это тьмой? Смешно!
Это я закрываю вам глаза на прощание,
Это мой смех звучит в пустоте,
Когда ваше сердце перестает биться.
Я не прихожу — я уже здесь,
В каждом вашем «никогда», в каждом «поздно».
Я последнее слово, которое вы не успели сказать,
И первая мысль, когда вы понимаете, что проиграли.
«Карта новой территории»
Я уходила по лезвию рассвета,
Босиком, не оставляя следов.
Ты кричал мне вдогонку — но эхо
Растворилось в моих волосах.
Я носила твои слова как ожерелье —
Каждое «навсегда» стало холодным свинцом.
А когда упало последнее зерно —
Я поняла: песочные часы врут.
Предательство? Нет.
Я просто открыла дверь,
Которую ты считал стеной.
Я искала себя в твоих глазах —
А нашла лишь свое отражение,
Искажённое твоими ожиданиями.
Я тонула в чужих «люблю»,
Пока не научилась дышать под водой.
Теперь соль на моих губах —
Не от слёз, а от океана,
Который я переплыла одна.
Я вернулась.
Не к тебе —
К той девушке,
Что когда-то подарила тебе
Слишком много доверия
И слишком мало себя.
Теперь я ношу своё имя
Как коронацию:
Без разрешения,
Без свидетелей,
Без короля.
P. S.
«Женщина не исчезает.
Она просто перестаёт быть твоей картой.
Чтобы найти себя на новой территории —
Иногда нужно потеряться
На всех радарах сразу.»
«Собирательница бурь»
Она не ломалась —
Она растворялась,
Чтобы заново отлиться
В форму урагана.
Её слезы не падали —
Они испарялись,
Становясь туманом,
В котором терялись
Все, кто недостоин
Быть её картой.
В тишине,
Где другие сходят с ума,
Она собирала себя
По осколкам —
Каждую частицу
Прижимая к груди
Со словами:
«Это не шрам —
Это новый шов,
Скрепляющий мою вселенную».
Теперь её глаза —
Не зеркала,
А шлюзы,
За которыми бушует
Целый океан
Непролитых историй.
Она больше не просит —
Она принимает.
Не жалуется —
Пишет манифесты
На собственной коже.
И когда ночь спрашивает:
«Как ты выстояла?»,
Она смеётся,
И в этом смехе
Звучат все женщины её рода,
Которые тоже
Умели ждать
Ровно столько,
Сколько нужно,
Чтобы научиться
Не ждать вовсе.
P. S. Сильная женщина — не та, что не падала. А та, что каждый раз поднималась на полмиллиметра выше — пока не стала недосягаема для чужих рук…
Возвращение
Он любил её, как ветер любит пламя —
без границ, без обещаний, без меры.
Он стал её небом и раной,
её ночью без звёзд, без доверия.
А потом — тишина.
Предательство, как лезвие,
не оставляет шрамов,
когда входит между рёбер аккуратно.
Она искала соль для ран,
но нашла лишь пустые фразы,
разбросанные им на прощание.
Она пыталась забыть,
но память — это дым:
чем сильнее пытаешься его ухватить,
тем быстрее он тает в ладонях.
Она пила вино из бокала одиночества,
и оно отдавало его именем —
горьким, как недопитый кофе.
Но однажды утром
(самым обычным, ничем не примечательным)
она проснулась —
и поняла, что больше не ждёт.
Что его голос больше не звучит в её снах,
а его тень наконец отпустила её сердце.
Она вышла на улицу.
Ветер играл её волосами,
как будто шептал: «Ты свободна».
И она улыбнулась,
потому что впервые за долгое время
почувствовала —
она вернулась.
Не к нему.
К себе.
P. S. Любовь уходит, но душа — остаётся. И самое важное возвращение — это возвращение к самой себе.
«Королева — пафоса»
Бесплатный фрагмент закончился.
Купите книгу, чтобы продолжить чтение.