
Нежные цветы не растут на холодном снегу…
***
В длинных и тощих руках он увидел небольшой железный фонарь.
— С этого дня теперь и ты будешь носить при себе такой, — тихо произнес отец, передавая тот семилетнему сыну.
Мальчик с удивлением стал рассматривать подарок;
— Мама говорила что такие в нашей семье дарят каждому на седьмой день рождения, — сказал он.
Отец утвердительно кивнул, сложив руки на поясе.
Фонарик был по своему необычный; вместо зажженного огня света в нем шевелилось темное облачко, сквозь которое не было видно прозрачное стекло.
— Что это внутри?
Задал вопрос сын отцу, повертев хрупкий на вид предмет в руках.
— Это тьма.
Отвечал тот.
— Твоя личная.
— Для чего она мне нужна?
— Боюсь мальчик мой, что не смогу ответить на этот вопрос. Эта тьма — она просто есть. Она — часть тебя самого отныне.
— Она пугает меня.
Дрогнувшим голосом пролепетал ребенок.
— Можно я ее оставлю где-нибудь?
— У тебя не получится оставить часть себя!
Жестко, словно не своим голосом, произнес отец.
— Мы все носим фонари с тьмой с собой. И ты будешь.
И уже мягче;
— Ты понял меня, сын?
— Да. Отец.
Полностью уравняв тон, отец предупредил;
— Будь осторожен со стеклом. Было бы нежелательно, если бы ты разбил фонарь.
— А что случится если я все же разобью его?
На этот вопрос отец не посчитал нужным отвечать…
***
С тех пор мальчик и носил при себе этот фонарик: ходил с ним на прогулку, завтракал и спал.
Постепенно он становился все молчаливее и грустнее.
Бесплатный фрагмент закончился.
Купите книгу, чтобы продолжить чтение.