Разговоры о разном
От автора
Вот и отважился я на вторую книжку-малышку со стихами.
Если вы уже читали первую, то знаете, что там я собрал то, чем не постеснялся поделиться из нарифмованного почти за 25 лет — от юношеской лирики до взрослых размышлений о жизни.
В этой — только взрослое и свежее. Ну хорошо, почти — во второй части есть довольно древние вещи.
Но по порядку. Книжка, хоть и маленькая, но, как вы уже поняли, состоит из двух частей.
В первой — просто стихи. И здесь опять есть отличие от «Балерины»1 — там стихи были мной расставлены по какому-то уже забытому автором смыслу, а здесь — простая хронология, от старшего к младшему.
А во второй части тексты песен, по большей части так и не нашедшие свою музыку — иногда стихи почему-то рождаются именно в такой форме.
Читайте, делитесь с друзьями, ну а если вдруг в голове возникнет мелодия — я не против, пусть песни обретут наконец-то голос.
Ваш А. П.
1 Первый сборник стихов называется «Ехала бумажная балерина в жёлтом трамвае».
Не от автора
Давно замечено, что к поэзии человек обращается в минуты душевного напряжения, когда ищет стремительный отклик своим чувствам и ощущениям. Как скорая помощь, которая приезжает, чтобы вытащить, удержать, поддержать или просто дать надежду. Поэзия — терапевт своеобразный, но не менее эффективный, потому что она говорит с тобой о разном, но всегда о важном.
В сборнике, который вы держите в руках, собраны стихотворения разных лет, казалось бы не объединённые ничем, кроме имени автора, но это не так. Они связаны главным — любовью. Любовью к жизни и тому тонкому, что составляет суть понятия «человечность». Словно едет «набитый мыслями автобус», и мысли эти вовсе не про «кефир, бананы и кроссворды», а о том, «что мы начудили, чему сбыться уже не дано».
Поэт Александр Пензенский, я верю, поможет читателю задуматься, как через «заснеженное междулесье», не потеряв себя, идти туда, где «из миллиардов звёзд на небосклоне рождается одна на всех любовь».
Читайте, друзья, и пусть вам будет о чём подумать и поговорить друг с другом.
Елена Дорош,
писатель, педагог, психолог
СТИХИ
Смерть красавицам
(Написано для романа «Улыбки уличных Джоконд» от лица одной из героинь)
Размыты краски, акварельны лица,
Дождём смывает кровь с дрожащих пальцев.
Очистит осень мёртвую столицу,
Растянет жёлтый холст на серых пяльцах.
Утопит у скрипящего причала
Цветную груду бабского белья,
И не видать сквозь дождь уже начала,
Не вспомнить жизнь, когда я не твоя.
Фрегат качает реями устало
С намокшими плащами парусов.
Уж лучше б якоря поотрывало,
Разбило б о граниты берегов.
И не укрыться от чужого взгляда,
И не хватает ветра парусам!
И только эхом сквозь решетку сада
Кровавый лозунг — смерть красавицам!
Октябрь 2020 г.
В чабреце и дикой мяте…
В чабреце и дикой мяте
Я лежал, раскинув руки,
В небо наливное глядя,
Не боясь испачкать брюки.
Грома дальнего раскаты,
Шёпот ковыля степного,
Кастаньетами цикады
Выбивают босса-нову.
Жук, ползущий по травинке,
Миллиметр за миллиметром.
Растопырили осинки
Белые ладошки ветру.
Лист кленовый в серой глине,
Запах белого налива,
Капля сока в паутине.
Или крови?
Гром?
Иль взрывы?
Не цикады — автоматы.
Тише, мягче, дальше звуки.
В чабреце и дикой мяте
Я лежал, раскинув руки.
26.09.2022
После войны
Мир, зализавший свои раны,
Вспахавший выжженные нивы,
По-новому расчертит страны
Для тех, что ещё будут живы.
Развесит новые знамёна
Взамен развеянных ветрами
На уцелевшие балконы,
На номера над бамперами.
И аисты расстелют гнёзда
На искалеченных осинах.
И переселят на погосты
Всех, на полях уснувших минных.
На родине солдат помянут
Названиями школ и улиц.
И буквами в граните станут
Те, что ушли и не вернулись.
И победившие кумиры
Опять восславят человека,
Купив войною мир для мира.
Навечно? Или на полвека?
26.09.2022
Автобус
Набитый мыслями автобус…
«На ужин гречку и тефтели».
«Опять штаны порвал, оболтус».
«Осталась тыща на неделю».
«Блин, прочитал — и не ответил».
«Два дня — и море, солнце, чача».
«Четыре косаря на ветер!»
«Я не заплачу! Не заплачу!»
«Всё — завтра лягу в десять!»
«Три триста, пятьдесят, мальчишка!»
«Бельё! Бельё забыл развесить!»
«Пусть это будет просто шишка!»
«Уволюсь! К чёрту! Надоело!»
«Кефир, бананы и кроссворды».
«Да, поругала! Но за дело!»
«Да как же там? А — „лица стёрты“!»
«Дождь зарядил. Зима скорей бы».
«Сейчас за хлебом — и домой».
«Когда же включат батареи?»
«Пожалуйста, вернись живой!»
27.09.2022
Разговор с сыном
К человеку подошёл как-то сын,
Попросил: «А расскажи ты мне, па,
Когда в детстве стать хотел ты большим,
Кем ты вырасти мечтал, а?
Я не ради любопытства, поверь,
Задаю тебе вот этот вопрос.
Просто важно разъяснить мне теперь:
Ты дорос уже туда, куда рос?
Потому как мне понять надо, бать,
То ли к умным мне, а то ль к дуракам.
То ли мир бежать для всех улучшать,
То ли ждать, пока улучшится сам.»
Человек тогда подумал чуть-чуть,
Из буфета «хреновуху» достал,
Потому что объяснить сыну суть
Не получится, увы, без полста.
Хлопнул рюмку под рукав человек,
Хлопнул после пятернёй по столу,
И, скупую запустив из-под век,
На кулак свой опустил он скулу.
«Я о многом в твои годы мечтал,
О полётах на Луну, например.
Рисовать хотел, как Мовша Шагал,
И стихи писать, как сам Заходер.
И хотел я, как Григорьев тот Саня,
Краснозвёздным соколиным крылом
Резать северное в небе сияние
Над дрейфующим по вечности льдом.
Вслед за Нансеном торосы топча,
Продираться к неприступной мечте.
Бесплатный фрагмент закончился.
Купите книгу, чтобы продолжить чтение.